A insustentável leveza

TODOS OS SERES SOMOS IGUAIS

2012-01-22T08:49:00.000-08:00

Era um peixe pequeno, um peixinho, com o comprimento de meio dedo, com escamas prateadas e nadadeiras delicadas, branquiadas, espelhadas e trêmulas. Um olho de peixe redondo e arregalado ao máximo mirou os dois por um instante como se sugerisse a Maia e a Mati que todos nós, todos os seres vivos sobre este planeta, pessoas e animais, aves, répteis, larvas e peixes, na realidade todos nós estamos bem próximos uns dos outros, apesar de todas as muitas diferenças entre nós: pois quase todos nós temos olhos para ver formas, movimentos e cores, e quase todos nós ouvimos vozes e ecos, ou pelo menos sentimos a passagem da luz e da escuridão através da nossa pele. E todos nós captamos e classificamos, sem parar, cheiros, gostos e sensações.
Isso e mais: todos nós sem exceção nos assustamos às vezes e até mesmo ficamos apavorados, e às vezes todos ficamos cansados, ou como fome, e cada um de nós gosta de certas coisas e detesta outras, que nos inspiram temor ou aversão. Além disso, todos nós sem exceção somos sensíveis ao extremo. E todos nós, pessoas répteis insetos e peixes, todos nós dormimos e acordamos e de novo dormimos e acordamos, todos nós nos empenhamos muito para que fique tudo bem para nós, não muito quente nem frio, todos nós sem exceção tentamos a maior parte do tempo nos preservar e nos guardar de tudo o que corta, morde e fura. Pois cada um de nós pode ser amassado com facilidade. E todos nós, pássaros e minhoca, gato menino e lobo, todos nós nos esforçamos a maior parte do tempo em tomar o máximo cuidado possível contra a dor e o perigo, e apesar disso nós nos arriscamos muito sempre que saímos para correr atrás de comida, atrás de uma brincadeira e também atrás de aventuras emocionantes.
E assim, disse Maia depois de refletir sobre esse pensamento, e assim no fundo é possível dizer que todos nós sem exceção estamos no mesmo barco: não apenas todas as crianças, não apenas toda a aldeia, não apenas todas as pessoas, mas todos os seres vivos. Todos nós. E ainda não sei bem dizer se as plantas são um pouco nossos parentes distantes.

Por Amós Oz.

Owner of a lonely heart

2011-07-28T17:07:00.001-07:00

“Forty years ago, the Beatles asked the world a simple question: they wanted to know where all the lonely people came from. My latest theory is that a great many of the lonely people come from hospitals. More precisely, the surgical wing of hospitals. As surgeons, we ignore our own needs so we can meet our patients’ needs. We ignore our friends and families so we can save other people’s friends and families. Which means that, at the end of the day, all we really have is ourselves. And nothing in this world can make you feel more alone than that.”

PAIN

2011-07-27T16:29:00.000-07:00

"Pain comes in all forms. The small twinge, a bit of soreness, the random pain. The normal pains we live with everyday. Then there's the kind of pain you can't ignore. A level of pain so great that it blocks out everything else... Makes the rest of your world fade away, until all we can think about is how much we hurt. How we manage our pain is up to us. Pain. We anesthetize , ride it out, embrace it, ignore it, and for some of us the best way to manage pain is to just push through it.

Pain. You just have to ride it out, hope it goes away on its on. Hope the wound that caused it heals. There are no solutions, no easy answers. You just breath deep and wait for it subside. Most of the time pain can be managed, but sometimes the pain gets you when you least expect it, hits way below the belt and doesn't let up. Pain. You just have to fight through, because the truth is you can't outrun it... And life always makes more."

A minha causa.

2011-04-25T21:34:00.000-07:00

Se você ama animais (e faz/deseja fazer algo para ajudá-los - porque você sabe perfeitamente o quanto essas criaturas sofrem nesse mundo), você chora diariamente ao ver/ouvir/tomar conhecimento de histórias extremamente cruéis sobre atos de violência (inimagináveis) praticados contra os bichinhos.
E se você é essa pessoa, que ajuda/quer ajudar, espero, um dia, poder te dar um abraço que contenha todo o amor que eu sinto no meu coração por você.
E só acrescentaria que espero que você continue sendo essa pessoa maravilhosa, que entende que não ser racional não significa não ser. E que desejo que você não desista, porque, por mais que a sua ajuda pareça insignificante, eu imagino que ela signifique a vida para algum animalzinho.

Agora, se você é uma pessoa insensível e de inteligência limitada, por favor, leia ATENCIOSAMENTE:

Um animal NÃO É um objeto, que você descarta quando fica velho ou quando se tornou cansativo.

Eu volto triste para casa todos os dias, porque todos os dias encontro cãezinhos (principalmente) que foram abandonados (e estão completamente perdidos e desorientados) por pessoas que, provavelmente, naquele exato momento, estão tomando uma cerveja enquanto determinado goleiro agarra (ou não) determinada bola chutada por determinado atacante, sem sequer se lembrar de que, até ontem, tinha um cachorro em casa... e, muito menos, de que esse mesmo cachorro - que, até ontem, tinha um lar (embora eu possa imaginar o tipo de tratamento que um cachorro recebe de um "dono" que tem a coragem de abandoná-lo) - está, agora, provavelmente, sem ter o que comer ou o que beber... revirando, inclusive, latas e sacos de lixo, em busca de alguma coisa que sacie a sua fome - e, obviamente, as donas dessas latas e desses sacos vão usar nomes bastante indecorosos para amaldiçoar os cachorros que reviraram seus lixos e sujaram suas calçadas.

Então, por favor, se você é um verme... morra bem dolorosamente, ok?
Muito obrigada!

Ah, sim, e, por favor, nem pense em começar com aquele discurso decorado de "Tanta gente passando fome e você defendendo um cachorro?"... Só para resumir: os animais, além de tudo, sofrem mais essa desvantagem, porque todo mundo quer dar um prato de sopa para uma pessoa com fome para ter aquela sensaçãozinha de "dever de cidadão do bem cumprido", mas ninguém se preocupa com o fato de aquele cachorrinho que anda ali por perto da sua casa estar há dias sem se alimentar.
Além do que, por mais que a violência esteja mais incontrolável a cada dia (sim, é só ligar a TV para tomar conhecimento de crueldades praticadas contra crianças, por exemplo), quantas vezes você ouviu dizer que jogaram óleo quente em uma pessoa e a abandonaram para morrer lentamente em um lugar abandonado?
Além do que, não existe essa causa-conseqüência: você não precisa maltratar um animal para ajudar uma pessoa.

Então, por favor, reflita - se é que você foi abençoado com essa capacidade.

Coisas que só o coração pode entender.

2011-03-08T19:26:00.000-08:00

Por trás da vidraça (CFA)

Cá entre nós: fui eu quem sonhou que você sonhou comigo?
Ou teria sido o contrário?
Sonhei que você sonhava comigo. Mais tarde, talvez eu até ficasse confuso, sem saber ao certo se fui eu mesmo quem sonhou que você sonhava comigo, ou ao contrário, foi quem sabe você quem sonhou que eu sonhava com você. Não sei o que seria mais provável. Você sabe, nessa história de sonhos — falo o óbvio —, nunca há muita lógica nem coerência. Além disso, ainda que um de nós dois ou os dois tivéssemos realmente sonhado que um sonhava com o outro, também é pouco provável que falássemos sobre isso. Ou não? Sei que o que sei é que, sem nenhuma dúvida:
Sonhei que você sonhava comigo. Certo? Não, talvez não esteja nada certo. Também não era isso o que eu queria ou planejava dizer. Pelo menos, não desse jeito embaçado como uma vidraça durante a chuva. Por favor, apanhe aquele pequeno pedaço de feltro que fica sempre ali, ao lado dos discos. Agora limpe devagar a vidraça — quero dizer, o texto. Vá passando esse pedaço de feltro sobre o vidro, até ficar mais claro o que há por trás. Lago, edifício, montanha, outdoor, qualquer coisa. Certamente molhada, porque só quando chove as vidraças embaçam. Será? Não tenho certeza, mas o que quero dizer, disso estou certo, começa assim:
Sonhei que você sonhava comigo. Agora penso que é também provável que — se realmente fui mesmo eu a sonhar que você sonhou comigo; e não o contrário — eu não estivesse sonhando. Nada de sono, cama, olhos fechados. É possível que eu estivesse de olhos abertos no meio da rua, não na cama; durante o dia, não à noite — quando aconteceu isso que chamo de sonho. Embora saiba que — se foi dessa forma assim, digamos, consciente — então não seria correto chamá-la de sonho, essa imagem que aconteceu —, mas de imaginação ou invento até mesmo delírio, quem sabe alucinação. Mas não, não é isso o que quero contar, O que quero contar, sei muito bem e sem nenhuma hesitação, começa assim:
Sonhei que você sonhava comigo. Parece simples, mas me deixa inquieto. Cá entre nós, é um tanto atrevido supor a mim mesmo capaz de atravessar — mentalmente, dormindo ou acordado — todo esse espaço que nos separa e, de alguma forma que não compreendo, penetrar nessa região onde acontecem os seus sonhos para criar alguma situação onde, no fundo da sua mente, eu passasse a ter alguma espécie de existência. Não, não me atrevo. Então fico ainda mais confuso, porque também não sei se tudo isso não teria sido nem sonho, nem imaginação ou delírio, mas outra viagem chamada desejo. Verdade eu queria muito. Estou piorando as coisas, preciso ser mais claro. Começando de novo, quem sabe, começando agora:
Sonhei que você sonhava comigo. Depois que sonhei que você sonhava comigo, continuei sonhando que você acordava desse sonho de sonhar comigo — e era um sonho bonito, aquele —, está entendendo? Você acordava, eu não. Eu continuava sonhando, mas na continuação do meu sonho você tinha deixado de sonhar comigo. Você estava acordado, tentando adequar a imagem minha do sonho que você tinha acabado de sonhar à outra ou à soma de várias outras, que não sei se posso chamar de real, porque não foram sonhadas. Mas, se foi o contrário, então era eu, e não você, quem tentava essa adequação — nessa continuação de sonho em que ou eu ou você ou nós dois sonhamos um com o outro. Nos víamos? Quase consegui, agora. Preciso simplificar ainda mais, para começar de novo aqui:
Sonhei que você sonhava comigo. Depois, fiquei aflito. E quase certo de que isso não tinha acontecido. O que aconteceu, sim, é que foi você quem sonhou que eu sonhava com você. Mas não posso garantir nada. Sei que estou parado aqui, agora, pensando todas essas coisas. Como se estivesse — eu, não você — acordando um pouco assustado do bonito que foi ter tido aquele sonho em que você sonhava comigo. Tão breve. Mas tudo é muito longo, eu sei. Estou ficando cansativo? Cansado, também. Está bem, eu paro. Apanhe outra vez aquele pedaço de feltro: desembace, desembaço. Choveu demais, esfriou. Mas deve haver algum jeito exato de contar essa história que começa e não sei se termina ou continua assim:
Sonhei que você sonhava comigo. Ou foi o contrário? Seja como for, pouco importa: não me desperte, por favor, não te desperto.

08 de março.

2011-03-08T17:11:00.001-08:00

Nino ♥

2011-02-08T17:53:00.001-08:00

Em tempo.

2011-02-07T17:21:00.000-08:00

Schneider, por mais bonito que você seja, nunca será Garrel.
Obrigada!

Les amours imaginaires.

2011-02-07T17:17:00.000-08:00

O primeiro amor passou.

O segundo amor passou.
O terceiro amor passou.
Mas o coração continua.

The last tango.

2011-02-03T08:41:00.000-08:00

RIP, Maria.

2011-01-29T09:01:00.000-08:00

''Oi-tudo-bem-e-aí-tô-ligando-pra-saber-se-você-vai-fazer-alguma-coisa-hoje-à-noite. Como se a gente tivesse obrigação de fazer alguma coisa toda noite. Só porque é sábado. Essa obsessão urbanóide de aliviar a neurose a qualquer preço nos fins de semana, pode? Tenho vontade de dizer nada, não vou fazer absolutamente nada. Só talvez, mais tarde, se estiver de saco muito cheio, tentar o suicídio com uma dose excessiva de barbitúricos, uma navalha, um bom bujão de gás ou algo assim. Se você quiser me salvar, esteja a gosto, coração.''

Cartas "literárias" preferidas III.

2011-01-25T05:54:00.001-08:00

Dear Claire,

"what" and "if" are two words as non-threatening as words can be. But put them together side-by-side and they have the power to haunt you for the rest of your life: "What if?" "What if?" "What if?" I don't know how your story ended but if what you felt then was true love, then it's never too late. If it was true then, why wouldn't it be true now? You need only the courage to follow your heart. I don't know what a love like Juliet's feels like - love to leave loved ones for, love to cross oceans for - but I'd like to believe if I ever were to feel it, that I will have the courage to seize it. And, Claire, if you didn't, I hope one day that you will.

All my love, Juliet.

Porque há dias em que uma blogueira sente saudade do seu blog.

2011-01-24T20:38:00.002-08:00

Two love(r)s.

2011-01-24T20:34:00.000-08:00

Love me tender.

Love me true.

Romeu sem Julieta, sou eu assim sem você.

2011-01-24T18:38:00.000-08:00

Somewhere (over the rainbow).

2010-12-31T20:45:00.000-08:00

Lovely! (Ou: conversa de blogueiras.)

2010-11-07T07:00:00.000-08:00

- Teu blog tá tão bonito!
- Ai, que bonito que você acha bonito!
- Ai, que bonito que você acha bonito que eu acho bonito!

[...]

- Você não vai achar bonito eu achar bonito você achar bonito que eu acho bonito?
- Claro que eu acho bonito, mas me perdi já.

2010-10-27T16:32:00.000-07:00

Quem espera é um fio tenso, que a qualquer hora vai se partir. Entre o seu corpo e o mundo, há um vácuo triste e denso. Há qualquer coisa do condenado com a cabeça exposta no patíbulo, cuja guilhotina, no entanto, não vem.
E se nos aproximarmos do lugar onde por uma eternidade esteve aquele que esperou, veremos não apenas marcas sobre o chão, papéis e tocos de cigarro. Ali estão outros destroços. Pedaços, fragmentos de um corpo, restos de sentimentos deixados por aquele que inutilmente esperou. Ali perdeu-se algo. Ali a vida de alguém coagulou.

2010-10-04T07:47:00.001-07:00

Ela é uma moça de poses delicadas, sorrisos discretos e olhar misterioso. Ela tem cara de menina mimada, um quê de esquisitice, uma sensibilidade de flor, um jeito encantado de ser, um toque de intuição e um tom de doçura. Ela reflete lilás, um brilho de estrela, uma inquietude, uma solidão de artista e um ar sensato de cientista. Ela é intensa e tem mania de sentir por completo, de amar por completo e de ser por completo. Dentro dela tem um coração bobo, que é sempre capaz de amar e de acreditar outra vez. Ela tem aquele gosto doce de menina romântica e aquele gosto ácido de mulher moderna.

Somos amantes. Não podemos parar de amar.

2010-08-12T20:50:00.000-07:00

Se queres sentir a felicidade de amar, esquece a tua alma.

A alma é que estraga o amor.
Só em Deus ela pode encontrar satisfação.
Não noutra alma.
Só em Deus - ou fora do mundo.
As almas são incomunicáveis.

Deixa o teu corpo entender-se com outro corpo.

Porque os corpos se entendem, mas as almas não.

A insustentável leveza do/de ser.

2010-08-12T08:07:00.000-07:00

Certo dia, você assiste um filme que faz você se redescobrir. Ou melhor, se reencontrar.

E, nesse reencontro, você se dá conta de que não há motivos para se envergonhar do que você é, porque, por mais que pareça simples (ou estranho) o seu viver, só você sabe o quanto você caminhou pra chegar até aqui, percorrendo milhas e milhas antes de dormir.

O blog muda de nome como uma tentativa de adequação ao que o coração vive no momento, que é, já se disse, um retorno a algo que já viveu, em algum lugar do passado.

Insaciável uma vez, insaciável sempre. Continuamos insaciáveis por filmes, livros, histórias, amores e guerras (e falando sobre eles)... sempre embalados por uma trilha sonora querida. "I was one of the insatiables" não deixa de existir, continua aqui, penso mais que ele se redescobriu (sem negar seu passado), como a própria dona.

O insustentável da leveza aparece porque foi onde tudo começou.

Mas, na verdade, será atroz o peso e bela a leveza?

Pedras são plumas, plumas são pedras.

Yes, I can see now.

2010-08-12T06:43:00.000-07:00

Se podes olhar, vê. Se podes ver, repara.

Belo belo belo.

2010-08-11T16:03:00.000-07:00

Bem, as amigas sabem que, desde Bright star, o meu você foi agora a coisa mais importante que já me aconteceu nesse momento em toda a minha vida é Ben Whishaw. Fiquei apaixonadinha, perdi a cabeça, caí de amores, morri, morri. E faz tempo que eu não me encantava assim por uma figura masculina (além das quais pelas quais eu já sou encantada, claro, José). Não sei, foi automático, instantâneo, inevitável, amor à primeira vista, como faz pra te conhecer?, como faz para te esquecer?, como faz para amar você?, tudo. Só consigo explicar dizendo que achei Ben Whishaw um retrato da beleza em si, if you know what I mean (e, caso alguém saiba, aceito explicações, Maria, José). Sei que fiquei achando, e continuo achando, que uma boa definição para "felicidade" seria: "passear de mãos dadas com Ben Whishaw por cenários bucólicos em tons de rosa vintage", oui, chérie, je vois la vie en rose.
A questão é que, enquanto assistia o filme, e, depois, quando dele me lembrava, eu me dizia que conhecia aquele rosto de algum lugar, mas, ao mesmo tempo, me dizia ser impossível, pois, se já tivesse visto aquele rosto, certamente não me esqueceria de já tê-lo visto. E eu tento, até a última gota, lembrar o que estou tentando lembrar antes de recorrer a pesquisas ou ajudas, um exercício de memória. Depois de muito esforço, achei que, talvez, um conhecido meu de ônibus (claro, preferiria eu que o meu transporte de costume fossem os trens, como nos filmes do Kar Wai ou em Café Lumière), magérrimo igual, traços do rosto levemente parecidos, estilo, não sei. Mas me contentei. Tendo achado que havia resolvido o mistério, o google me conta que, SIM, Ben Whishaw é ele:

Jean-Baptiste Grenouille!

Sem consultar a filmografia do rapaz, eu não teria descoberto que ele é ele nem com mil tentativas. Um milhão de tentativas. Infinitas tentativas. Eternas tentativas. Forever and a day tentativas. No way.

Agora sei que não foi à toa que achei o Grenouille do filme fofo. Demorou, no entanto, anos para que nós nos (re)encontrássemos.

Quando lançaram o filme, já conhecia (e gostava d)a história de outras primaveras, a beleza brotando do lixo, da sujeira, do nojento. Li o livro bebê, bebê. Lembro que sentia horrores de nojo daqueles capítulos iniciais, todos aqueles cheiros, perfumes, odores, fedores, reconhecidos pelo nariz apuradíssimo e sensibilíssimo de Grenouille. Não me esqueço do cheiro de sangue menstrual nos bancos da igreja. Quase vomitava. Depois, pensava: "Que livro!", pois, para que um livro seja "que livro!", ele tem que despertar as sensações/reações a que se propõe, não?

Gostei tanto do livro que emprestava para quem quisesse e para quem não quisesse. Ninguém, propriamente, gostava. Hoje, pobrezinho, a encadernação está, praticamente, em petição de miséria. Já separei, coloquei ali na cabeceira, ao lado dos Risíveis amores. Vou reler, obviamente, afinal, não é todo dia que nos apaixonamos por um ator cuja filmografia nos faz sentir saudades de uma história lida há tanto tempo... (a menos que você leia muito, assista muitos filmes, se apaixone muito...).
E... Grenouille? Foi e sempre será um querido, e tem como não se apaixonar por alguém com o maior propósito do mundo? Afinal, ele só queria dominar o coração das pessoas (das pessoas, não sei, o meu ele dominou).

[...] as pessoas podiam fechar os olhos diante da grandeza, do assustador, da beleza, e podiam tapar os ouvidos diante da melodia ou de palavras sedutoras. Mas não podiam escapar ao aroma. Pois o aroma é um irmão da respiração. Com esta, ele penetra nas pessoas, elas não podem escapar-lhe caso queiram viver. E bem para dentro delas é que vai o aroma, diretamente para o coração, distinguindo lá categoricamente entre atração e menosprezo, nojo e prazer, amor e ódio. Quem dominasse os odores dominaria o coração das pessoas.

E se ela se afogar, se recupera.

2010-08-09T08:07:00.000-07:00

Para ler ouvindo: http://www.youtube.com/watch?v=UJNQDZNxZco

Se você quer amar

Não basta um só amor
Não sei como explicar
Um só sempre é demais
Pra seres como nós
Sujeitos a jogar
As fichas todas de uma vez
Sem temer naufragar

É isso que eu vivo dizendo às personagens do Kar Wai, mas esqueço de dizer a mim.

Eu sei, não te conheço, mas existes...

2010-08-08T15:04:00.000-07:00

Depois de uma looonga conversa, altas horas no divã do msn (cuide-se, Serginho), com Raquel, concluímos, definitivamente, algo cuja hipótese cultivávamos há muito: a impossibilidade de viver o amor perfeito. Sim. E, sim, artigo definido mesmo, porque não falamos (só) de casos, relacionamentos, enroscos, encontros, histórias, paixões, paixonites, ficações, pegações, veio 1 querendo me comer, veio 2 querendo me amar, whatever (cuide-se, Teena); não, é do sentimento.

Suponhamos.

Suponhamos que você, uma moça bonita, educada, inteligente, simpática, fina, tem um grande amor, vai, um nome, Benjamin!, isso!, Benjamin, lindo. Então, o grande amor da sua vida é esse rapaz garboso e fogoso chamado Benjamin, de apelido Ben, fofo.

Digamos que, mundo mundo vasto mundo, esse amor não é recíproco.

Como continua a vida, passa o tempo e caminha a humanidade, digamos que outras pessoas, igualmente tops de linha, passam pela sua vida (na verdade, não passam, mas no suponhamos vale tudo). Ok. E você conhece esses homens maravilhosos, capazes, diz-se, de fazerem feliz a mais infeliz das mulheres. Como não gosto de deixar os bois anônimos, vamos pegar uns nomes, sei lá, Jack, Sawyer, Sayid, mesmo um Desmond. Tudo gente bonita e sarada. E você quer, e se esforça para tal, com todas as suas forças e boas vontades, apreciar essas pessoas, digamos, ensimesmadamente. No entanto, constantemente, ininterruptamente, a figura de Benjamin se projeta no horizonte, tornando impossível não estabelecer comparações. E você divaga... porque o abraço de Benjamin seria mais abraço. As carícias de Benjamin seriam mais carícias. O beijo de Benjamin? O beijo de Benjamin é o beijo inicial, de onde derivaram todos os outros beijos, meras cópias imperfeitas do original. Enfim, um minuto de silêncio ao lado de Benjamin seria melhor do que 9 e meia semanas de amor com qualquer outro.

Até que um dia, chamemo-lo de D, finalmente, após, vai, 7 anos, Benjamin descobre que te ama e que te quer, ui. E, então, quando você tem a melhor das oportunidades da sua vida de provar a felicidade, digamos, amorosa... ¿qué pasa? Você descobre, no horizonte da comparação, uma nova figura se projetando. E descobre que, estando ao lado de Benjamin, a figura que se projeta é a de Benjamin, mas o Benjamin dos seus sonhos, desejos, esperas, amor platônico.

E agora, José?

Agora, só nos resta, aos que não sabemos dançar um tango argentino, as always, o poema de Joaquim Pessoa, que mostro para todas as pessoas que conheço na vida, na morte, no ponto de ônibus, andando de ônibus, descendo do ônibus...

Eu sei, não te conheço mas existes.
Por isso os deuses não existem,
a solidão não existe
e apenas me dói a tua ausência
como uma fogueira
ou um grito.

Não me perguntes como mas ainda me
lembro
quando no outono cresceram no teu peito
duas alegres laranjas que eu apertei nas
minhas mãos
e perfumaram depois a minha boca.

Eu sei, não digas, deixa-me inventar-te.
Não é um sonho, juro, são apenas as minhas
mãos
sobre a tua nudez
como uma sombra no deserto.
É apenas este rio que me percorre há muito
e desagua em ti,
porque tu és o mar que acolhe os meus
destroços.
É apenas uma tristeza inadiável, uma outra
maneira de habitares
em todas as palavras do meu canto.

Tenho construído o teu nome com todas as
coisas.
Tenho feito amor de muitas maneiras,
docemente,
lentamente
desesperadamente
à tua procura, sempre à tua procura
até me dar conta que estás em mim,
que em mim devo procurar-te,
e tu apenas existes porque eu existo
e eu não estou só contigo
mas é contigo que eu quero ficar só
porque é a ti,
a ti que eu amo.

Pois é, José.
Minha sorte é que eu sou boa no faz de conta. Ufa, 1 ponto de vantagem.

Moral da história: não estrague o amor da sua vida. Viva ele lá, você cá. Bem diz a mocinha da música: Duele no tenerte cerca, duele no escuchar tu voz, duele respirar tu ausencia, pero duele más decirte adiós.

PS: a escolha dos nomes foi aleatória, obviamente.

E agora? Quem poderá me defender?

2010-08-07T19:22:00.000-07:00

"It is a most repulsive quality, indeed," said he. "Oftentimes very convenient, no doubt, but never pleasing. There is safety in reserve, but no attraction. One cannot love a reserved person."

Será por isso que ninguém me ama, ninguém me quer, ninguém me chama de meu amor?

And so live ever - or else swoon to death.

2010-08-06T09:21:00.000-07:00

Bright star, que poderia, de inicío, também chamar-se Pride and Prejudice, tem algumas de suas cenas mais belas adornadas com flores, borboletas, uma cortina voando (o próprio rosto de Ben Whishaw, of course)... elementos que exteriorizam o temperamento romântico de Fanny e de John, duas pessoas dispostas a viver o amor até a morte ou até a loucura, pois, tal como Miss Smith, de Miss Austen, são pessoas who, having once begun, would be always in love.

E não pode o amor ser entendido tal como Mr Keats entendia a poesia?:

A poem needs understanding through the senses. The point of diving into a lake is not immediately to swim to the shore but to be in the lake, to luxuriate in the sensation of water. You do not work the lake out, it is a experience beyond thought. Poetry soothes and emboldens the soul to accept the mystery.

O objetivo do amor é estar no amor.

(O tempo é secundário.)

- - -

Para pessoas apaixonadas pelas séries/filmes da BBC.
Principalmente, para aquelas que se queixavam de não gostar especialmente de nenhuma/nenhum depois de North and South.

- - -

Românticos do mundo, uni-vos.
Afinal, é agosto.

Para atravessar agosto ter um amor seria importante, mas se você não conseguiu, se a vida não deu, ou ele partiu – sem o menor pudor, invente um. Pode ser Natália Lage, Antonio Banderas, Sharon Stone, Robocop, o carteiro, a caixa do banco, o seu dentista. Remoto ou acessível, que você possa pensar nesse amor nas noites de agosto, viajar por ilhas do Pacífico Sul, Grécia, Cancún ou Miami, ao gosto do freguês. Que se possa sonhar, isso é que conta, com mãos dadas, suspiros, juras, projetos, abraços no convés à lua cheia, brilhos na costa ao longe. E beijos, muitos. Bem molhados.

O meu, já inventei:

docemente, lentamente, desesperadamente à tua procura, sempre à tua procura.

2010-07-31T05:08:00.001-07:00

La vida siempre tiene que seguir aunque mi corazón se parta.

2010-07-28T14:29:00.000-07:00

Sabe aquele CD para ouvir de domingo, segunda, terça, quarta, quinta, sexta ou sábado? Dia comum ou feriado? De manhã, à tarde ou à noite? Triste ou feliz? Sozinho ou acompanhado?

Pensou em qual?

Yo, Limón y sal.

Do CD, gostei até do visual Frida Kahlo da capa. Latino até a aparência.

Até então, meu contato com Julieta Venegas se resumia a "Andar conmigo", ouvida em uma longínqua aula de espanhol - e, enquanto a ouvíamos, provavelmente, Julieta recebia um Grammy.

Então, Nollan Rangelle apareceu no msn, colou um link do youtube e disse para eu ver porque ele havia visto e lembrado de mim. E, quando Nollan diz "vê", eu tenho que ver. Afinal, foi ele que, naquela época, me disse "Assista Amèlie Poulain, porque ela é você.". E não é que tenho que ser grata a ele até os dias atuais? Embora, claro, não seja assim tão difícil ser Amèlie... eu sonho, tu sonhas, ele sonha, nós sonhamos, vós sonhais, eles sonham.

Enfim, créditos devidamente dados, Nollan :)

(Ah, sim, o vídeo era o do post anterior - pelo qual caí de amores.)

Passei a tarde ouvindo o CD, tentando escolher a melhor letra e a melhor melodia, mas desisti, quando percebi que ele apresenta uma unidade, que tornaria difícil um trabalho de isolamento das partes. Caso fôssemos preencher uma ficha, não teríamos os dados apenas do ano de lançamento ou do produtor, mas, também, do tema, que eu resumiria com

Estoy tan cansada

de las canciones de amor,

siempre hablan de un final feliz,

bien sabemos que la vida

nunca funciona así.

E, ainda assim, o CD nos deixa querendo querer alguém com limón y sal.

Será que, um dia, o coração se cansará?

Ai flores, ai flores do verde ramo.

2010-07-28T10:56:00.000-07:00

Seguinte: todo mundo assistindo "Bien o mal", da Julieta Venegas.

http://www.youtube.com/watch?v=WD4abb1v1Cs&feature=related

"Chicas extrañas. Pueden casarse, tener hijos, ser felices?"
Alguém me responde sim, por favor.
Alguém me diz que eu não serei Maria, na "Quadrilha". Que eu serei Lili. Ou J. Pinto Fernandes. Afinal, não é tão bonito viver um momento I don't love you anymore. Goodbye. se você não for Natalie Portman contracenando com Jude Law.
Amei esse visual meio Marie Antoinette kitsch com comercial de sandálias havaianas, as legítimas, todo mundo usa, recuse imitações. Coppolinha adoeceu na última hora e só tinha Almodóvar dando sopa por ali, doido para fazer a rainha e suas damas comerem flores e "descomerem" borboletas. Finíssimo.
Aliás, todo mundo já assistiu o trailer do novo filme?: http://www.youtube.com/watch?v=vvSspY7WU10 (Alguém explica o porquê de a gente ficar querendo o figurino das menininhas da Sofia? Eu mesma, sou doidinha pelo vestido de noiva da Cecilia.)
Enfim, muito glamour viver de flores. Cogito mudar minha dieta.

Les temps sont difficiles pour les rêveurs.

2010-07-27T19:07:00.000-07:00

A dúvida: existiu algum tempo fácil para os sonhadores?

Se sim, por favor, especifiquem tempo e lugar, para que eu possa ajustar a minha máquina do tempo.

Madame Bovary c'est moi.

2010-07-19T19:54:00.000-07:00

Quanto mais próximas lhe ficavam as coisas, mais o seu pensamento se afastava delas. Tudo o que a rodeava de perto, os campos enfadonhos, os burguesinhos imbecis, a mediocridade da existência, parecia-lhe uma exceção no mundo, um caso particular em que se achava envolvida, ao passo que para além se estendia, a perder de vista, o imenso país da felicidade e das paixões.

Ai, é tão fácil ser Madame Bovary, não é? Quer dizer, me corrijo: é tão fácil ter o temperamento de Emma. (A própria Marianne Dashwood já o tinha, embora de uma forma menos, hum?, suicida.)

Acho que para concorrer com Emma, só outra francesinha - quantas meninas (autointituladas) Amèlie você conhece?

Divago.

As always.

O que vinha ao caso: representação? Simulacro? Nada disso. Estou cada vez mais convencida de que a ficção é um intensificador da distância (dolorosa) entre o real e o ideal.

Por que não podemos, todos, viver The purple rose of Cairo?

When I know your soul, I'll paint your eyes.

2010-07-12T06:21:00.000-07:00

"Antes mesmo da chegada do médico da família, naquela sexta-feira, 12 de julho de 1884, às nove horas da manhã, o primeiro grito do recém-nascido ecoou na grande casa. Eugénie acabara de dar à luz Amedeo Clemente, na mesa de mármore negro da cozinha. Oito dias depois, segundo a tradição judaica, o mohel efetuou a circuncisão do menino, fazendo-o assim entrar na comunidade no ano de 5644 do calendário hebraico."

Caro amigo,

Escrevo-lhe para desabafar e fortalecer-me comigo mesmo.

Sou eu mesmo o joguete de energias muito fortes que nascem e morrem. Eu gostaria, pelo contrário, que minha vida fosse como um rio muito rico que corresse com alegria sobre a terra. Você é agora aquele a quem posso tudo dizer: pois bem, estou agora rico e fecundo de germes e tenho necessidade da obra. Estou cheio de excitação, desse orgasmo que precede a alegria à qual sucederá a atividade vertiginosa e ininterrupta da inteligência. Já, só de escrever-lhe, penso que essa excitação é benéfica. E dessa excitação eu me libertarei usando de novo uma energia e uma lucidez, desconhecidas até aqui, na grande luta, no acaso, na guerra. Eu gostaria de contar a você quais são as novas armas com que experimentarei novamente a alegria da guerra. Um burguês me disse hoje - ele me insultou - que eu, ou pelo menos meu cérebro, era preguiçoso. Isso me fez muito bem. Eu precisaria de um aviso semelhante todas as manhãs ao acordar: mas eles não podem nos entender, assim como não podem entender a vida. Não conto nada de Roma. Roma que é meu passo para fora mas para dentro de mim mesmo enquanto falo contigo, semelhante a uma jóia terrível encravada em sete colinas como em sete idéias imperiosas. Roma é a orquestração com a qual me cerco, a circunscrição onde me isolo e posiciono meu pensamento. Suas doçuras febris, seus campos trágicos, suas formas de beleza e de harmonia, todas essas coisas são minhas, através de meu pensamento e minha obra. Mas não posso contar aqui toda a impressão que ela me causou, nem todas as verdades que pude buscar nela. Vou me dedicar a uma nova obra, e desde que a determinei e a formulei, mil outras aspirações se sobressaem da vida cotidiana. Veja a necessidade do método e da aplicação. Tento, além disso, formular, com o máximo de lucidez possível, as verdades sobre a arte e sobre a vida, que recolhi esparsas na beleza de Roma; e como a relação íntima delas me veio à mente, tentarei revelá-la e recompor sua construção, direi quase a arquitetura metafísica, para criar minha verdade sobre a vida, sobre a beleza e sobre a arte.

Conte-me de você como conto de mim. Não é este o objetivo da amizade, formar e exaltar a vontade seguindo sua inclinação, revelar-se um ao outro e a nós mesmos? Ciao.

Seu DEDO.

http://www.youtube.com/watch?v=l1KsVXoW3qQ&feature=related

Penny, a sábia.

2010-07-09T17:46:00.001-07:00

The heart wants what the heart wants, Leonard.

I am nobody's little weasel.

2010-07-03T17:38:00.000-07:00

Ok, sério, alguém me explica, por favor, porque eu preciso (pre-ci-so) entender o porquê de as pessoas acharem que podem aprontar/desaprontar, fazer/desfazer, mandar/desmandar na minha pessoa e/ou na minha vida; e, mais, sentirem-se isentas da necessidade de me pedir desculpas; e, mais, virem me procurar, mais tarde, perguntando se eu já estou melhor (oi?), e, ainda, se eu não sinto que devo explicações (OI?).

Utilidade pública: respeito e sensibilidade com os sentimentos alheios são fundamentais.

Obrigada.

http://www.youtube.com/watch?v=NZg4BMOPtek

No matter what, the show must go on?

A menina não morrerá, mas dormirá apenas por cem anos. A menos que antes seja acordada pelo beijo de um príncipe.

2010-07-02T19:09:00.000-07:00

Imensamente amigável e agradável (não se esqueçam das aspas, meus caros) que sou, sempre tive dificuldades mil (ou sucesso zero) para me enturmar, cativar, me fazer gostar.
É algo que não sei fazer. Desde sempre. Aliás, é algo que ou se sabe ou não se sabe, ou não se trata disso?
(Segundo Tatiana Karl, as origens dessa doença vêm de longe, de antes mesmo da amizade das duas. Já existiam em Lol V. Stein, incubadas, mas a grande afeição que sempre a tinha cercado, em sua família e depois no colégio, tinha impedido que aflorassem. No colégio, diz ela, e não era a única a pensar dessa maneira, já faltava algo a Lol para estar - ela diz: presente. Dava a impressão de tolerar num tédio tranqüilo uma pessoa com quem ela julgava ter a obrigação de parecer e de quem perdia a lembrança na menor oportunidade.)
Não sei, parece que levo anos para cultivar uma amizade... acho que um amigo requer tanto tempo (já que somos eternamente responsáveis pelo que cativamos); manter amizades mil, simultaneamente, me parece humanamente impossível. Não sei, há algum segredo, não revelado a mim? Não sei, não consigo entender, sempre fico perplexa ao ver pessoas se conhecendo em um dia e combinando almoço em família para o dia seguinte. (Há mais coisas entre o céu e a terra, Horácio, do que sonha a nossa vã filosofia.)
Só sei que nada sei.
Acho, mesmo, que não entendo muito das relações humanas. Talvez, esteja mais habilitada a falar sobre a relação homem-animal.
Lembro-me de Kevin Spacey e Laura Linney, no filme, quando, ao ser questionada sobre o número de homens com os quais já havia transado na vida, incluindo a faculdade, a personagem da Laura mostra, um por um, quatro dedos de uma mão. Sinto que poderia representar a mesma cena, se interrogada sobre os amigos, incluindo a faculdade. (Quer completar a minha mão também, Kevin?)

E eu, que sempre preferi Cinderela, começo a me sentir Bela Adormecida. Ainda que insone, vivo a vida adormecidamente. O pior é que, pelo andar da carruagem, ou da abóbora, penso que terei que esperar os cem anos, visto que nada parece conseguir me despertar, nem mesmo a consciência de que solidão e inércia só são belas na tela do cinema.
Por essas e outras, imagino, passei a fazer amizades ficcionais.

(Embora, e, talvez, eu comece a compreender, não seja uma questão de fazer, mas de acontecer.

No fim, palavras apenas, palavras pequenas, palavras... (?))

De repente, brota um carinho.

Fui criando, assim, a minha ciranda de pedra (de pedra porque forte, porque sólida, porque fechada ao mundo - meu mundo tá fechado pra visitação).

Uma espécide de consolo, de alívio, ao coração que não se cansa...

(Esse seu "o sentido da vida era dar um sentido à vida" me lembrou "a medida do amor é amar sem medida".
E sabe o que isso me faz pensar? Que a prática superabunda a teoria.
Tentar captar a coisa em si, ao invés de falar sobre a coisa, embora pensar sobre a coisa - inevitável em qualquer processo - já seja, de determinado modo, falar sobre ela, visto fazer-se o pensamento por linguagem... quem nos dera poder "apenas" sentir, sem nenhuma intermediação.
Já dizia Benjamin (que me faz sentir arrepios até no útero) que a melhor maneira de se escrever sobre um livro - de ficção - (ou seja, fazer teoria) seria copiar, palavra por palavra, o livro tal qual ele já é, identicamente.)

Se a gente falasse menos, talvez compreendesse mais...

A vida é a arte do encontro, embora haja tanto desencontro pela vida.

2010-07-02T14:53:00.000-07:00

No. It's because she doesn't need me.

2010-06-01T18:43:00.000-07:00

"Rímini não cumpriu o trato, e Sofía ligou de novo para ele uma semana mais tarde. Estava contente: ia ao Chile por quinze dias com Frida Breitenbach, sua professora, assessorá-la num seminário para artistas com problemas de motricidade. Tinham ligado para o pai de Rímini em razão das passagens. 'Posso, né?', disse ela, cúmplice e sarcástica, 'estamos separados, mas eu continuo achando que ele é o melhor sogro do mundo.' Rímini achou-a tão feliz, tão pouco ameaçada, que pensou que se a visse nesse estado poderia voltar a se apaixonar por ela."

Cartas literárias preferidas II

2010-05-31T12:32:00.000-07:00

"São três da manhã, a Bruxa acaba de dormir, e eu desci ao bar do hotel com seu velho exemplar de Ada (não procure mais por ele: ficou lá em casa, você o esqueceu e não se animou a pedi-lo de volta; agora é meu, e você não tem o direito de protestar), o cartão com o espectro de Riltse e meu caderninho Gloria, para lhe escrever, quase às escuras, uma carta capaz de dizer tudo o que eu lhe diria se por uma vez você parasse de fugir e estivéssemos em Buenos Aires, juntos, você e eu, Rímini, Rímini e Sofía, juntos. (Não enxergo direito, esta letra é um desastre: amanhã prometo passar tudo a limpo.) Desde que você foi embora de casa encho cadernos com coisas que me vêm à cabeça, lembranças, frases, coisas que leio ("O esquecimento é um espetáculo que se representa todas as noites", Ada, pág. 263). Escrever me faz tão bem, Rímini. Não sei por quê, quando escrevo tenho a impressão de que você está perto, olhando para mim, e muitas vezes me pego fazendo como no colégio, quando levantava a capa do caderno para que a tonta da Venanzi não colasse. Não está se esquecendo de mim? Diga que não, por favor, Rímini. Eu não suportaria. Diga que me odeia, que gostaria de me bater, me fazer sangrar, que se apaixonou por outra mulher, que está indo morar noutro país, mas não me diga que está se esquecendo de mim. É um crime. São doze anos, Rímini. (Quase a metade de nossas vidas!) Ninguém (não se nota, a esferográfica está falhando, mas 'ninguém' está sublinhado duas vezes) pode esquecer doze anos assim, de um dia para o outro. Você pode tentar, se quiser (eu tentei, Rímini, não pense que não, mas não consegui, simples assim), você pode fazer todo o esforço do mundo, mas não tem sentido. Não vai conseguir. (O hotel está cheio de jogadores de vôlei cubanos. Ontem eu os vi jogando na rua diante do hotel e me lembrei. Não, não me lembrei. Vi você, Rímini. Vi você pulando do lado de uma rede numa praia, loiro e magro, tão jovenzinho que fiquei com vontade de chorar.) (Me desculpe. Acho que Ada me faz mal. Riltse me faz mal. Tudo me faz mal.)"

Cartas literárias preferidas (ou Cartas preferidas de Jane Austen) I

2010-05-14T17:37:00.000-07:00

'I can listen no longer in silence. I must speak to you by such means as are within my reach. You pierce my soul. I am half agony, half hope. Tell me not that I am too late, that such precious feelings are gone for ever. I offer myself to you again with a heart even more your own than when you almost broke it, eight years and a half ago. Dare not say that man forgets sooner than woman, that his love has an earlier death. I have loved none but you. Unjust I may have been, weak and resentful I have been, but never inconstant. You alone have brought me to Bath. For you alone, I think and plan. Have you not seen this? Can you fail to have understood my wishes? I had not waited even these ten days, could I have read your feelings, as I think you must have penetrated mine. I can hardly write. I am every instant hearing something which overpowers me. You sink your voice, but I can distinguish the tones of that voice when they would be lost on others. Too good, too excellent creature! You do us justice, indeed. You do believe that there is true attachment and constancy among men. Believe it to be most fervent, most undeviating, in

'F.W.

E eu já não me sinto só, tão só, tão só, com o universo ao meu redor, laiá...

2010-04-19T19:05:00.000-07:00

Houve um tempo em que minha janela se abria
sobre uma cidade que parecia ser feita de giz.
Perto da janela havia um pequeno jardim quase seco.
Era uma época de estiagem, de terra esfarelada,
e o jardim parecia morto. Mas todas as manhãs vinha um pobre com um balde,
e, em silêncio, ia atirando com a mão umas gotas de água sobre as plantas.
Não era uma rega: era uma espécie de aspersão ritual, para que o jardim não morresse.
E eu olhava para as plantas, para o homem, para as gotas de água que
caíam de seus dedos magros e meu coração ficava completamente feliz.
Às vezes abro a janela e encontro o jasmineiro em flor.
Outras vezes encontro nuvens espessas.
Avisto crianças que vão para a escola.
Pardais que pulam pelo muro.
Gatos que abrem e fecham os olhos, sonhando com pardais.
Borboletas brancas, duas a duas, como refletidas no espelho do ar.
Marimbondos que sempre me parecem personagens de Lope de Vega.
Ás vezes, um galo canta.
Às vezes, um avião passa.
Tudo está certo, no seu lugar, cumprindo o seu destino.
E eu me sinto completamente feliz.
Mas, quando falo dessas pequenas felicidades certas,
que estão diante de cada janela, uns dizem que essas coisas não existem,
outros que só existem diante das minhas janelas, e outros,
finalmente, que é preciso aprender a olhar, para poder vê-las assim.

O que temos aqui, basicamente, é uma sonhadora. Alguém que perdeu o contato com a realidade. Quando ela pulou, pensou provavelmente que voaria.

2010-04-02T06:42:00.001-07:00

Olhos azuis, cabelos pretos.

2010-03-30T20:32:00.001-07:00

Foi na estrada nacional ao romper do dia quando o segundo café fechara que ele disse a ela que procurava uma moça para dormir a seu lado durante algum tempo, que tinha medo da loucura. Que queria pagar a essa mulher, era o que achava, que era preciso pagar às mulheres para impedirem os homens de morrer, de enlouquecer. Tornara a chorar de tão extenuado de cansaço. Tinha medo do verão. Da solidão deles no verão, quando os balneários ficavam repletos de casais, de mulheres e crianças, quando eram ridicularizados em toda parte, nos cabarés, nos cassinos, nas ruas.

Ela diz que uma mulher paga seria o mesmo que não ter ninguém. Ele diz ter certeza de a querer assim, sem amor por ele, nada além do corpo.

Sempre temi chegar a esse estágio da solidão (e quem não?). Sentir-se só a ponto de se satisfazer (de precisar!) com a presença física de um corpo ocupando um espaço ao lado do seu. Querer um corpo (e ignore-se qualquer vínculo e qualquer erotismo) para não enlouquecer, para não morrer. (Um cadáver?) Não é aquele teu corpo a entender-se com outro corpo, do Bandeira. Não é um corpo e outro corpo. É um corpo, outro corpo.

Hoje, satisfazer-me-ia com esses olhos azuis a dormir ao meu lado. (Diz também que de fato o amor pode chegar assim, ao se ouvir dizer de um desconhecido como eram seus olhos.) (Ainda preciso do e.)

A fase terminal deve ser aquela em que não se escolhem olhos ou cabelos ou cores.

Olhos pretos.

Cabelos azuis.

Tanto faz.

Eu vazia

2010-03-29T18:58:00.000-07:00

Lua cheia

2010-03-29T14:43:00.000-07:00

"Com essa experiência aprendi o perigo de concentrar-se apenas no que não está ali. E se no fim da vida eu compreendesse que passara cada dia esperando um homem que nunca viria? Que dor insuportável seria, entender que eu realmente nunca saboreara as coisas que tinha comido, nem enxergara direito os lugares onde havia estado, porque só pensava no Presidente, enquanto minha vida estava passando. Mas se afastasse dele meus pensamentos, o que me sobraria de vida? Seria como uma bailarina que treinara desde a infância um espetáculo que jamais apresentaria."

A girl reading in an interior.

2010-03-16T13:02:00.000-07:00

Esta pintura de Peter Ilsted é ou não é um retrato da estada de Lizzy em Hunsford?

É inegável: está, ali, a segunda menina Bennet a ler as famosas linhas (cuja caligrafia já havia sido exageradamente admirada): Não fique alarmada, Miss Eliza, ao receber esta carta, pela apreensão de que ela contenha a repetição daqueles sentimentos ou a renovação daquelas propostas que ontem à noite tanto lhe repugnaram. [...]

(Embora, às vezes, eu tenha a certeza de que a menina sentada nesse quarto seja eu... a ler a verdadeira história dos negócios de Mr. Darcy of Pemberley.)

(Parece que) a chuva nos traz recordações a todos. Vi, ainda há pouco, Mrs. D. a relembrar sua estada, que ingleses estamos hoje, em Oxford. (Que isso muito se repita.)

É interessante, todas as minhas melhores lembranças (reais/literárias/cinematográfidas - aliás, muito me agrada chamar a essas duas últimas de memória poética (o que me obriga a um outro post)) vêem de dias chuvosos. É chover e eu começo a me lembrar dos momentos mais agradáveis (e doces de lembrar e doces de sentir, meus algodões doces). Hoje, como não podia deixar de ser, estou a me lembrar de Elizabeth e Fitzwilliam (no filme de 2005) a discutir suas relações naquele cenário maravilhoso.

(Eu quero uma casa no campo

onde eu possa ficar do tamanho da paz)

Alguém (eu mesma, talvez) pode estar a dizer: "Essa menina só lê/fala de Jane Austen?", como, há algum tempo atrás: "É só Clarice Lispector?". Mas não, essa menina lê o que quer, conforme as suas necessidades de leitora, e, como diria Mrs. Bennet: Tudo lhe é indiferente, contanto que ela faça a sua vontade.

(Ponto, na outra linha, parágrafo.)

Hoje foi um dia feliz, literariamente (livrescamente?) falando.

Terminei O&P. E, toda vez que leio Com os Gardiner eles ficaram sempre em termos muito íntimos. Darcy, a exemplo de Elizabeth, tinha a maior afeição por eles. E além disso nunca se esqueceram da gratidão que deviam às pessoas por cujo intermédio eles tinham reatado as suas relações, durante aquele passeio pelo Derbyshire., tenho vontade de voltar ao É uma verdade universalmente conhecida que um homem solteiro, possuidor de uma boa fortuna, deve estar necessitado de esposa.

Além disso, o carteiro, cuja presença esperei ansiosamente nos últimos cinco dias, finalmente trouxe as Memórias de uma gueixa, na linda capa de Victor Burton e na tradução, não me tinha dado conta ainda, de Lya Luft. O carteiro, dado o céu que ameaçava desabar, me dizia: "Assine rápido, antes que comece a chover"... Era necessário rir e ela teria preferido chorar. Sempre me emociono/comovo tanto com a aquisição de um livro!, principalmente dos livros ansiosamente aguardados/desejados.

(Que pensa dos livros? - disse ele, sorrindo.

- Livros? Estou certa de que não lemos os mesmos livros. E nunca os encaramos com os mesmos sentimentos.

Lizzy desperdiçava cada oportunidade. Queria eu conversar sobre livros com o amigo desagradável de Mr. Bingley.)

Enfim, creio que para me tornar uma moça prendada só me falte conhecer bem a música (Miss Bingley certamente acharia o meu conhecimento musical insatisfatório, visto não ser eu Miss Darcy), saber cantar, desenhar, dançar e falar as línguas modernas, além de possuir um certo quê na maneira de andar, no tom da voz e no modo de exprimir-me, pois o desenvolvimento do espírito pela leitura intensa já é (sempre foi), para mim, indispensável e vital.

The hunt is sweeter than the kill.

2010-03-15T06:49:00.000-07:00

[Dada a obsessão da menina pelo princípio da falta.]

Em suma, portanto, ela descobriu, como anteriormente já muitas vezes acontecera, que os acontecimentos esperados com impaciência não produziam, ao se realizarem, toda a satisfação que deles se esperava. Era portanto necessário marcar um outro período para o começo da sua verdadeira felicidade, ter outros pontos de apoio para os seus desejos e esperanças. E consolava-se atualmente com o prazer de antecipar futuras felicidades.

E Lacan nem sonhava em nascer.

(Jane Austen: 16/12/1775-18/07/1817

Jacques Lacan: 13/04/1901-09/09/1981)

porque tu és o mar que acolhe os meus destroços.

2010-03-14T12:04:00.000-07:00

Eu já disse, aqui, que Miss Jane Austen mora no meu coração? (Na minha memória - tão congestionada - e no meu coração - tão cheio de marcas e poços - você ocupa um dos lugares mais bonitos.)

Freqüentemente, preciso ler Orgulho e Preconceito. E, embora Jane tenha criado os melhores homens da literatura (além de alguns dos piores, também), e essa galeria seja vasta, é impossível não se render (e se derreter) aos encantos de Fitzwilliam (Fitzwilliam e Benjamin são os dois nomes mais bonitos do mundo, e eu não sou nada parcial :) Darcy.

(Meu exemplar está tão judiado, pobrezinho. E não há como consertá-lo. Pior que ele, só o meu livro querido e tão esperado que o carteiro deixou na chuva. Aliás, mãe (que não lê esse blog, e que, na verdade, nem sabe o que "blog" significa), obrigada por demonstrar tanta afeição às coisas que me importam - "Calma, a gente seca um pouco com o secador e, depois, levamos para a gráfica, com certeza eles podem consertar.".). Mas é um dos meus livros (não (só) como história, mas, também, como "objeto" ¬¬) mais valiosos. Foi uma das últimas leituras de uma querida tia, com a qual aprendi/compartilhei o gosto da/pela leitura. Certa vez, encontrei, no meio do livro, um papel em que estavam anotados, com a letra dela, os nomes das cinco Bennets, e doeu tanto a saudade.)

Agora há pouco, como comentei com Miss Mirane Campos, li:

Ela via, com o olhar criador da ficção, as ruas daquela alegre cidade balneária, repletas de oficiais.

Está, aí, uma expressão que me define e que explica o meu jeito de entender o mundo/levar a vida. Vejo tudo com "o olhar criador da ficção". E isso me faz lembrar 500 days of Summer.

Mundo, mundo, vasto mundo...
(A vida é uma tela)
(dividida em duas imagens.)
E eu quero a rima, não quero a solução.

2010-03-02T06:41:00.000-08:00

Vonncouver 2010.

2010-02-17T18:58:00.000-08:00

Embora eu tenha achado algumas notas bem injustas - como as duas pontuações do casal francês, Vanessa James e Yannick Bonheur -, outras foram o que tinham que ser, sem dúvida.

Xue Shen e Hongbo Zhao muito me emocionaram em suas duas (sublimes) apresentações. Ouro muito merecido depois de dois bronzes consecutivos, nos jogos anteriores.

(Obviamente, nada entendo de patinação artística, apenas aprecio, e é justamente como apreciadora que vejo o trabalho dos chineses como perfeito.)

(Depois de dias assistindo a todas as apresentações, tanto em duplas como individuais, percebi duas coisas: 1 - se patinadora fosse, gostaria de me apresentar, junto com o meu parceiro, ao som de Yumeji's Theme, obviously. 2 - patinadores are so cute!)

What would Jane do?

2010-02-11T05:22:00.000-08:00

Fevereiro.

Estou (re)lendo Emma.

Mas não consegui/consigo identificar se foi depois que comecei a ler o livro que me lembrei de que em The Jane Austen book club eles começam a maratona Austen em fevereiro, justamente com Emma, ou se eu assisti o filme e pensei em formar um jane austen book club (ainda que de um membro) e seguir o roteiro de leitura do filme.

Emma, anyway (que, embora não seja o meu Austen preferido, tem um grande valor afetivo para mim, já que foi o meu primeiro contato com a inglesinha).

Outro dia, graças a uma pergunta da Raquel, precisei fazer o teste "Qual pokémon você seria?". Resposta: Charmander, que, claro, é fofo e lindo, mas acho que não acontece a identificação:

Os Charmander são pacíficos, pequenos em estatura e tamanho das garras, fazem amizade com a maioria dos pokémons e têm muito poder.

É, é ali na segunda parte da descrição que ocorre a problematização. Aí, Raquel me diz que sou uma das pessoas que "desconhecem o próprio poder". Que nada! (Isso é porque ela não conhece a mistress of Hartfield: Miss Woodhouse was so great a personage in Highbury, that the prospect of the introduction had given as much panic as pleasure - but the humble, grateful, little girl went off with highly gratified feelings, delighted with the affability with which Miss Woodhouse had treated her all the evening, and actually shaken hands with her at last! Ha, um aperto de mão!)

Se algum poder eu tiver, deve ser o do faz de conta. E, aí, sim, ocorre uma identificação.

Manu = Prudie.

Vamos fingir que estou feliz (sem estar). Vamos fingir que está tudo bem (quando não).

Mas, claro, mentir para si mesma está longe de ser solução para alguma coisa.

Além disso, embora seja uma verdade universalmente conhecida que Mr Darcy é o preferido das leitoras da Jane, confesso que, assim como Prudie, tenho sentido cada vez mais interesse pelo tom de lamento de Persuasion.

she was only Anne.

she was only Manu.

That's all.

Sawyer, o sábio.

2010-02-10T18:34:00.001-08:00

But I think some of us are meant to be alone.

Il était une fois...

2010-02-09T16:16:00.000-08:00

sentou-se para descansar e em breve fazia de conta que ela era uma mulher azul porque o crepúsculo mais tarde talvez fosse azul, faz de conta que fiava com fios de ouro as sensações, faz de conta que a infância era hoje e prateada de brinquedos, faz de conta que uma veia não se abrira e faz de conta que dela não estava em silêncio alvíssimo escorrendo sangue escarlate, e que ela não estivesse pálida de morte mas isso fazia de conta que estava mesmo de verdade, precisava no meio do faz de conta falar a verdade de pedra opaca para que contrastasse com o faz de conta verde-cintilante, faz de conta que amava e era amada, faz de conta que não precisava morrer de saudade, faz de conta que estava deitada na palma transparente da mão de Deus, não Lóri mas o seu nome secreto que ela por enquanto ainda não podia usufruir, faz de conta que vivia e não que estivesse morrendo pois viver afinal não passava de se aproximar cada vez mais da morte, faz de conta que ela não ficava de braços caídos de perplexidade quando os fios de ouro que fiava se embaraçavam e ela não sabia desfazer o fino fio frio, faz de conta que ela era sábia bastante para desfazer os nós de corda de marinheiro que lhe atavam os pulsos, faz de conta que tinha um cesto de pérolas só para olhar a cor da lua pois ela era lunar, faz de conta que ela fechasse os olhos e seres amados surgissem quando abrisse os olhos úmidos de gratidão, faz de conta que tudo o que tinha não era faz de conta, faz de conta que se descontraía o peito e uma luz douradíssima e leve a guiava por uma floresta de açudes mudos e de tranqüilas mortalidades, faz de conta que ela não era lunar, faz de conta que ela não estava chorando por dentro

2010-02-07T08:15:00.000-08:00

So I'm all alone again.

2010-02-04T03:59:00.000-08:00

Porque, às vezes, você nem quer/vai ligar para ninguém, mas precisaria/gostaria de saber que existe alguém para quem ligar (Raquel me entende(ria))... mesmo que fosse para ouvir o silêncio, como diz o Caio.

A cidade está ali, toda ali, e, depois dela, todas as outras, ligadas umas às outras pelas companhias telefônicas, mas... even if the door is open, the person you're looking for may not be there.

O Rocky dizia que quando você passa muito tempo em um lugar, você se torna esse lugar, mas (perdão, Rocky!) quanto mais tempo passo aqui, mais aumenta essa vontade de voltar para um lugar no mundo chamado lar. Ao contrário da Marisa Monte, que já sabe onde ir, já sabe onde ficar, agora só lhe falta sair, meu problema é que não sei where home is, mas sinto que ele me chama de volta.

(Paris me faria feliz!, claro.)

By the way, sei que ninguém lê esse blog, mas, ainda assim, há, agora, um segundo eu brincando de casinha na blogosfera. Um lugar para reunir essas coisinhas bonitinhas que encontro por aí... esses amores que, não sendo meus, preenchem o espaço que há entre mim e a pessoa que deveria existir na minha vida, mas que não existe. Afinal, como diz a Celine, é nesse espaço que está a mágica, não é?

Falemos de amor!

2010-01-29T15:42:00.000-08:00

Porque, às vezes, tudo o que você quer/precisa numa sexta-feira à noite é alguém com quem dividir o café.

Eu queria ter esse problema

Igual aquele filme que eu vi no cinema

Sei que nada será como antes amanhã.

2010-01-25T12:49:00.000-08:00

Hoje, desde que acordei, passei o dia lendo, pesquisando, fazendo listinhas (e o que fazer nas férias?), essas distrações "bobinhas".
Certamente, morrerei sem ter assistido todos os filmes que queria, sem ter lido todos os livros que gostaria... - aliás, li, outro dia, uma coisa muito interessante em algum perfil de orkut: "a cada livro bom que leio, publicam-se outros milhares: essa é a noção mais próxima de infinito que conheço.", é por aí... -, mas, mesmo assim, as listas não param de se multiplicar. Enfim, foi então que me lembrei do filme mais fofo que assisti nos últimos dias. Graças a uma amiga que seleciona filmes de animação japoneses como ninguém, encontrei a personagem de anime que eu gostaria de ser.

Makoto.

Começando pelo fato de que eu queria ter tudo o que ela tem: queria a casa dela, o quarto dela, a banheira dela, a bicicleta dela... é tudo tão bonito.

E Makoto tem a possibilidade de saltar no tempo. O engraçado é que se eu ganhasse, hoje, esse poder, não voltaria para nenhum momento feliz, nem para nenhum momento em que fosse possível consertar algo, voltaria para um momento do qual sinto profunda saudade: eu e Mirane, sentadas nos balanços do parque, tristes da vida, sonhando... (Foi um daqueles momentos simples e especiais, passados com pessoas queridas. Quando você sente algo que, de alguma maneira, te marca e te conforta, mesmo sendo triste.) Há dias sinto saudade disso, até comentei com Mirane. Muita saudade, aliás, tanta que dói.

Saltaria, portanto, para lá, se pudesse.
[A sentir a areia nos pés.]

(E para a primeira vez em que assisti Kar Wai. A magia da descoberta.)
Além disso, gostaria que alguém viesse até mim

e me dissesse que me espera no futuro.

Seria um alívio.

(Não existem resumos de viver. Creio que há justamente o contrário, uma enorme quantidade de rostos, ruas, movimentos, esse conjunto de formas e sons e gostos formando o passado. Empurrando o que fizemos, o que estamos fazendo. Levando a gente pelo futuro, no mesmo trem de seguir, deter-se e recomeçar. Como saber o que faremos, o que será feito de nós? Imaginamos o que virá no formato dos nossos desejos, confundimos o novo com o belo, o desconhecido sempre nos parece variado. Nunca foi assim, reconheçamos. O passado é que varia, de acordo com a nossa inclinação, porque ele nos pertence. O futuro não, é terra de ninguém, está para ser feito e ainda não faz parte de nós, como ter certeza dele ou do que nele nos reveremos?)

E o medo (quem sabe?) iria embora.

2010-01-24T07:48:00.000-08:00

I am (a little bit) The girl in the Café: "Pretend you're dead. It's my trick in life."

http://www.youtube.com/watch?v=ySaE3OMfHok

Nada funcionaria melhor em um filme de diálogos do que um sotaque bonito. Acertaram em cheio com a Kelly MacDonald (ademais, simpatizei-me tanto com Gina!). Tem Damien Rice. Tem Sigur Rós. Encontrar cantores/bandas/músicas queridas nas cenas soma pontos para a película. (No meu caso, pelo menos, somou.) O início é Closer: pessoas andando pelas ruas londrinas ao som do irlandês triste. É sobre pessoas sós e sobre pessoas que encontram alguém com quem dividir sua solidão (Minha solidão se sente acompanhada.). Na verdade, nem é sobre isso, mas isso está ali, latentemente. Pessoas que pedem outro e outro café para prolongar a despedida - é o tempo que nos resta. Mas, no fim, por mais especial que seja quem se encontrou, o que sobra é isso: as pessoas com as suas xícaras de café.

Só.

http://www.orkut.com.br/Main#Community?cmm=71513201

Os sonhos mais lindos sonhei.

2010-01-22T09:58:00.000-08:00

2010-01-21T19:49:00.000-08:00

2009/2010

2009-12-31T13:30:00.000-08:00

2009-12-21T04:57:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=X0rzP8gpoCY

Minha solidão se sente acompanhada.

2009-12-16T07:03:00.000-08:00

2009-12-14T16:55:00.000-08:00

'Cause I feel that when I'm with you it's alright.

2009-12-13T16:25:00.000-08:00

http://www.youtube.com/watch?v=8gt1iib_I6c

As garotas são, na realidade, mulheres disfarçadas, que compreendem o amor e até mesmo a morte.

2009-12-12T03:42:00.000-08:00

Tende piedade, Senhor, de todas as mulheres
Que ninguém mais merece tanto amor e amizade
Que ninguém mais deseja tanto poesia e sinceridade
Que ninguém mais precisa tanto de alegria e serenidade.

Tende infinita piedade delas, Senhor, que são puras
Que são crianças e são trágicas e são belas
Que caminham ao sopro dos ventos e que pecam
E que têm a única emoção da vida nelas.

Tende piedade delas, Senhor, que uma me disse
Ter piedade de si mesma e de sua louca mocidade
E outra, à simples emoção do amor piedoso
Delirava e se desfazia em gozos de amor de carne.

Tende piedade delas, Senhor, que dentro delas
A vida fere mais fundo e mais fecundo
E o sexo está nelas, e o mundo está nelas
E a loucura reside nesse mundo.

Quem dera fosse uma declaração de amor.

2009-12-09T05:33:00.000-08:00

Kar-Wai: my blueberry pie.
Blue, I love you.

Moi la folle.

2009-12-07T14:45:00.000-08:00

Se Marianne representa (o desejo d) a vida ativa e Pierrot (- Je m'appelle Ferdinand!) personifica a vida contemplativa (http://www.criticos.com.br/artigos/artigos_interna5.asp), me descobri, no segundo filme de Godard que me conquistou este ano, em le fou.

La folle sou (sem o charme de Belmondo, bien sûr!).

Little Red Riding Hood.

2009-11-29T05:11:00.001-08:00

2009-11-21T07:56:00.000-08:00

Nunca conseguimos entender porque as meninas faziam questão de ser maduras, nem porque sentiam tanta necessidade de elogiar umas às outras, mas à vezes, depois de um de nós ter lido em voz alta um longo trecho do diário, tínhamos que combater o desejo de nos abraçar ou de dizer uns aos outros como éramos bonitos. Sentimos o aprisionamento que é ser garota, e como isso torna a mente ativa e sonhadora, e como a gente acaba sabendo quais as cores que combinam entre si. Soubemos que as garotas são nossas gêmeas, que existíamos todos no espaço como animais de idêntica pele, e que elas sabiam tudo a nossa respeito embora nós não soubéssemos nada delas. Soubemos, afinal, que as garotas são na realidade mulheres disfarçadas que compreendem o amor e até mesmo a morte, e que a nossa tarefa era apenas gerar o barulho que parecia fasciná-las.

2009-11-18T14:24:00.001-08:00

"ela era tristemente uma mulher feliz."

2009-11-09T15:45:00.000-08:00

São Paulo - London.

2009-10-30T14:49:00.001-07:00

A melhor amiga viajará.
Andará pelo mundo. Conhecerá o mundo que ela desde sempre quis conhecer e que, agora, sonho não mais será. Ou será sonho outro, que é o desejo de reviver, que é o desejo de ressonhar.
A melhor amiga viajará.
Eu sinto tanta saudade quando a melhor amiga viaja, para outros lugares, para outras pessoas (egoísta que sou, claro, com a minha obsessão). Eu sinto tanto medo, eu sempre senti, mais ainda agora, mais. Não tem porquê, não tem parce que, porque a melhor amiga nunca deixou de voltar, nunca deixou de o ser, nunca deixou, nunca deixou de. Mas eu sinto tanto medo, eu sempre senti, demais.
A melhor amiga viajará.
Que seja uma linda viagem, que seja um lindo vôo, que seja um lindo ser o grande sonho que, enfim, se realiza.
(Eu, com minhas asas fracas, poucos vôos tenho alçado e, quando os alço, é nunca em bando, é só.)
((E não é justo, eu sei, que os vôos dela sejam como os meus porque eu tenho medo de que os meus sejam da maneira que não o são.))
A melhor amiga viajará.
Eu quero que a melhor amiga sempre viaje.
Sempre vá.
Sempre.
E volte depois.

A melhor amiga viajará!

2009-10-17T04:58:00.000-07:00

A água do mar me bebe

A sede de ti prossegue

Nosso dia, que todo mundo tem o seu.

2009-10-15T14:08:00.000-07:00

Parabéns pra gente.

eu tinha gosto pela leitura, e lia, com regularidade diária, horas a fio.

2009-10-10T09:43:00.000-07:00

Almoçando, quinta-feira, com orientador, ele diz: "Jaini, passe na minha sala para pegar o História da sociedade brasileira. Leia e ...".
Passei.
A epígrafe é um poema do Brecht:

Quem construiu a Tebas das sete portas?
Nos livros constam os nomes dos reis.
Os reis arrastaram os blocos de pedra?
E a Babilônia tantas vezes destruída
Quem a ergueu outras tantas?
Em que casas da Lima radiante de ouro
Moravam os construtores?
Para onde foram os pedreiros
Na noite em que ficou pronta a Muralha da China?
A grande Roma está cheia de arcos de triunfo.
Quem os levantou?
Sobre quem triunfaram os césares?
A decantada Bizâncio só tinha palácios
Para seus habitantes?
Mesmo na legendária Atlântida,
Na noite em que o mar a engoliu,
Os que se afogavam gritavam pelos seus escravos.
O jovem Alexandre conquistou a Índia.
Ele sozinho?
César bateu os gauleses.
Não tinha pelo menos um cozinheiro consigo?
Felipe de Espanha chorou quando sua Armada naufragou.
Ninguém mais chorou?
Frederico II venceu a Guerra dos Sete Anos.
Quem venceu, além dele?

Uma vitória em cada página.
Quem cozinhava os banquetes da vitória?
Um grande homem a cada dez anos.
Quem pagava suas despesas?

Tantos relatos.
Tantas perguntas.

Li e me lembrei - e como não? - dos trabalhadores rolando a pedra gigante no Memorial do Convento.
Deu um saudade de Saramago.

Na quinta, também, soube que João Gilberto Noll estará na faculdade, terça-feira. Nunca tinha lido João Gilberto (confissões de um leitor). Passei na biblioteca: Hotel Atlântico e Harmada, para, diria o orientador, "conhecer o universo de".
Harmada. Meu primeiro Noll. Gostei.
E, lendo a trajetória do protagonista, me lembrei de um outro meia-idade literário, Harry, o lobo da estepe, de Hesse. Aquilo: entre por esta porta e viva uma experiência única/inusitada. Em Harmada tem de tudo: é homem manco desconhecido se afogando e sumindo no rio (ou não), é ménage à trois com belas atrizes desconhecidas de teatro itinerante, é casamento relâmpago, é o tal asilo, para ficar nos poucos exemplos. O próprio narrador-personagem-ex-ator-sem-nome suspeita: "[...] ou se o destino me reservava ainda direções insuspeitadas...".
Leio, agora, Hotel Atlântico. E encontro outro ex-ator em trajeto. E, novamente, as situações inusitadas. Tantas delas.
No universo de Noll estou.
No universo de Noll estou, agradada.
Até terça (quando, também, A maçã no escuro deve chegar).

E essa vontade de Saramago.

PS: agoniada que sou com a palavra gilete, padeço, vezenquando (coisa de Caio), padeço. Primeiro é Vinicius falando dos filhos chupando gilete; se gilete me dá pavor, chupar gilete me é a suprema tortura.
Aí, aparece Cris, cortando a língua com gilete para parar de falar de si para si. O que não faz com as pessoas isso que o (sempre ele!) orientador diz ser "o inferno da consciência".

E essa vontade de Saramago.

2009-10-07T06:13:00.000-07:00

Não sei, não sei mais nada
Só sei que canto de sede dos teus lábios

Mas as coisas findas, muito mais que lindas, essas ficarão.

2009-10-05T13:58:00.001-07:00

Solitária que ando (ser e estar), tenho passado muito tempo pensando no passado.

Muitas vezes, me espanto (todo mundo, claro, aliás) ao lembrar de coisas que pareciam totalmente apagadas da memória, mas que, não, continuavam lá, guardadas. É claro que a memória não funciona segundo a nossa vontade, como Drummond bem fala em seu A casa do tempo perdido, numa referência direta ao seu antecessor francês. As lembranças mais vívidas vêm sem que as busquemos (Casa onde não mora ninguém, e eu batendo e chamando pela dor de chamar e não ser escutado.) Mas há, claro, as outras lembranças, aquelas com as quais nos deparamos vasculhando os baús emperrados, teias de aranha, nuvens de pó.
Entre uma imagem e outra, me lembrei, outro dia, de algo da aurora da minha vida, da minha infância querida que os anos não trazem mais.
Não lembro exatamente, devia ter 7 ou 8 anos. Talvez mais.
Tinha circo na cidade.
Meus pais me levaram.
Nesse circo, tinha globo da morte.
Depois do enfrentamento da morte, o motoqueiro veio até o meio do picadeiro para que o palhaço o apresentasse, e quando ele tirou o capacete... fez-se a mágica: era um moço tão lindo! Aquilo: a gente se apaixona pelo moço porque o moço é tão bonito.

(Personalidade romântica de menina desde as fraldas sonhadora.)
Na segunda-feira, na escola, conversando com uma amiga - a amiga mais antiga que ainda é minha amiga -, soube que ela também fora ao espetáculo, no mesmo dia, no mesmo horário que eu, e, antes que eu pudesse falar, ela me disse que tinha achado o moço do globo da morte tão lindo.
Não me lembro do moço, claro, mas ele realmente devia ser um très beau garçon, já que eu e essa amiga não fomos as únicas meninas da sala a comentar sobre ele.
Nada disso realmente importa mais. Não muda a vida em nada. Mas lembrando de coisas pequenas assim, tive saudade da infância, da escola, de Jaini Manoela criança... tive saudade daquela época em que se apaixonar era tão-só achar o moço tão bonito! e em que até uma ida ao circo com a família era um momento totalmente feliz.

Meu coração não se cansa
De ter esperança
De um dia ser tudo o que quer

Meu coração de criança
Não é só a lembrança
De um vulto feliz de mulher

Que passou por meus sonhos
Sem dizer adeus
E fez dos olhos meus
Um chorar mais sem fim

Meu coração vagabundo
Quer guardar o mundo
Em mim

2009-10-01T19:56:00.000-07:00

Je n'aime pas, je n'aime pas...

2009-09-30T03:57:00.001-07:00

- Papai, que é que eu faço?
- Eu já lhe disse: vá brincar e me deixe!
- Mas eu já brinquei, juro.
Papai riu:
- Mas brincar não termina...
- Termina sim.
- Invente outro brinquedo.
- Não quero brincar nem estudar.
- Quer fazer o quê então?
Joana meditou:
- Nada do que sei...
- Quer voar?, pergunta papai distraído.
- Não, responde Joana. - Pausa. - Que é que eu faço?
Papai troveja dessa vez:
- Bata com a cabeça na parede!

We are only truly happy when daydreaming about future happiness.

2009-09-29T07:42:00.000-07:00

Não te quero ter porque em meu ser tudo estaria terminado

Quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados

Sonhadora que sou, sempre apreciei o "Lacan's point", explicado, sucinta e por cimamente, claro, por David (Kevin Spacey) Gale: You get Lacan's point: Fantasies have to be unrealistic. Because the moment, the second that you get what you seek you don't, you can't want it anymore. In order to continue to exist desire must have its objects perpetually absent. It's not the "it" that you want, it's the fantasy of "it". So, desire supports crazy fantasies.

"Quem sou eu para discordar de Lacan?"

Então, lendo certo conto de Clarice, aparecem dois personagens em suas conversas existenciais (e que Arnaldo não me ouça dizer que existencial ela era):

- As realizações matam o desejo - disse Daniel. [...] - O que me interessava sobretudo é sentir, acumular desejos, encher-me de mim mesmo. A realização abre-me, deixa-me vazio e saciado. - Não há saciedade - disse o outro, entre as baforadas de seu cigarro. - Há de novo a insatisfação, criando outro desejo que um homem normal procuraria realizar. Você justifica sua inutilidade com um teoria qualquer. "O que importa é sentir e não fazer..." Desculpa. Você fracassou e só consegue se afirmar por meio da imaginação...

O anjinho e o diabinho.

Se fracassou Daniel, fracassei eu. Tenho fracassado sempre.

Enquanto não consigo me libertar de minha inutilidade, continuo concordando com Lacan.

Quem sabe, talvez, um dia, eu encontre a liberdade e o entendimento que as heroínas clariceanas vivem encontrando... Por enquanto, quero só que surjas em mim como a fé nos desesperados.

era um olhar... de amor?

2009-09-27T19:14:00.000-07:00

O que é um beijo
Se eu posso ter o teu olhar

Fly me to the moon

2009-09-26T05:15:00.001-07:00

And let me play among the stars

Rotina.

2009-09-23T09:06:00.000-07:00

- Manu?
- Oi.
- Você tá triste?

What I am to you is not real, what I am to you you do not need.

2009-09-22T04:12:00.001-07:00

Por ter de relance se visto de corpo inteiro ao espelho, pensou que a proteção também seria não ser mais um corpo único: ser um único corpo dava-lhe, como agora, a impressão de que fora cortada de si própria. Ter um corpo único circundado pelo isolamento, tornava tão delimitado esse corpo, sentiu ela, que então se amedrontava de ser uma só, olhou-se avidamente de perto no espelho e se disse deslumbrada: como sou misteriosa, sou tão delicada e forte, e a curva dos lábios manteve a inocência.
Pareceu-lhe então, meditativa, que não havia homem ou mulher que por acaso não se tivesse olhado ao espelho e não se surpreendesse consigo próprio. Por uma fração de segundo a pessoa se via como um objeto a ser olhado, o que poderiam chamar de narcisismo mas, já influenciada por Ulisses, ela chamaria de: gosto de ser. Encontrar na figura exterior os ecos da figura interna: ah, então é verdade que eu não imaginei: eu existo.

PS: Percebi que minha overdose atual de Clarice está se refletindo no blog (e não só).
É Clarice, Joana, Lóri, Joana, Clarice para cá, para lá... para cá, para lá... um novelozinho de linha...
É que tudo que leio em Madame Lispector me lembra alguma coisa, sempre, o que, em certa medida, me faz pensar em algo que uma amiga muito querida me disse: Clarice é um estado de espírito, ou você é ou não é.
(Clarice or not clarice, that's the question.)
Eu, de minha parte, não me canso dessas mulheres.
Nem do meu amor por Clarice, esse amor sem ópio nem morfina, que não alivia dor nenhuma e que faz doer ainda mais.
Portanto, continuo com Clarice, Joana, Lóri, Joana, Clarice... para cá, para lá... para cá e...

E foi tão corpo que foi puro espírito.

2009-09-21T06:20:00.000-07:00

Joana nem sabia o nome dele... Não desejara sabê-lo, dissera-lhe: quero te conhecer por outras fontes, seguir para tua alma por outros caminhos; nada desejo de tua vida que passou, nem teu nome, nem teus sonhos, nem a história do teu sofrimento; o mistério explica mais que a claridade; também não indagarás de mim o que quer que seja: sou Joana, tu és um corpo vivendo, eu sou um corpo vivendo, nada mais. Ó tola, tola, talvez tivesse sofrido então e amado se soubesse de seu nome, de suas esperanças e dores. É verdade que o silêncio entre eles fora assim mais perfeito. Mas de que valia... Apenas corpos vivendo. Não, não, ainda melhor assim: cada um com um corpo, empurrando-o para frente, querendo sofregamente vivê-lo. Procurando cheio de cobiça subir sobre o outro, pedindo cheio de covardia astuciosa e comovente para existir melhor, melhor.

Como fosse um par que nessa valsa triste se desenvolvesse ao som dos bandolins.

2009-09-19T12:39:00.000-07:00

Um dia ele chegou tão diferente do seu jeito de sempre chegar

Olhou-a dum jeito muito mais quente do que sempre costumava olhar

E não maldisse a vida tanto quanto era seu jeito de sempre falar

E nem deixou-a só num canto, pra seu grande espanto convidou-a pra rodar

Então ela se fez bonita como há muito tempo não queria ousar

Com seu vestido decotado cheirando a guardado de tanto esperar

Depois os dois deram-se os braços como há muito tempo não se usava dar

E cheios de ternura e graça foram para a praça e começaram a se abraçar

E ali dançaram tanta dança que a vizinhança toda despertou

E foi tanta felicidade que toda a cidade enfim se iluminou

E foram tantos beijos loucos, tantos gritos roucos como não se ouvia mais

Que o mundo compreendeu e o dia amanheceu em paz

"faz de conta que ela não estava chorando por dentro."

2009-09-18T14:00:00.001-07:00

Às vezes me espanto por não morrer: uma lâmina gelada, profundamente enterrada na carne viva, de noite, de dia, e mesmo assim sobrevivemos.

2009-09-17T16:18:00.001-07:00

se a dor fosse só a carne do dedo

que se esfrega na parede de pedra

para doer doer doer visível

doer penalizante

doer com lágrimas

se ao menos esta dor sangrasse

doía-lhe o corpo como se nele suportasse a feminilidade de todas as mulheres.

2009-09-16T14:07:00.000-07:00

Mas onde estava afinal a divindade delas? Até nas mais fracas havia a sombra daquele conhecimento que não se adquire com a inteligência. Inteligência das coisas cegas. Poder da pedra que tombando empurra outra que vai cair no mar e matar um peixe. Às vezes encontrava-se o mesmo poder em mulheres apenas ligeiramente mães e esposas, tímidas fêmeas do homem, como a tia, como Armanda. No entanto aquela força, a unidade na fraqueza... Oh, estava exagerando talvez, talvez a divindade das mulheres não fosse específica, estivesse apenas no fato de existirem. Sim, sim, aí estava a verdade: elas existiam mais do que os outros, eram o símbolo da coisa na própria coisa. E a mulher era o mistério em si mesmo, descobriu. Havia em todas uma qualidade de matéria-bruta, alguma coisa que podia vir a definir-se mas que jamais se realizava, porque sua essência mesma era a de "tornar-se".

I wish I was your favorite girl.

2009-09-13T20:16:00.000-07:00

Eu te peço perdão por te amar de repente
Embora o meu amor seja uma velha canção nos teus ouvidos
Das horas que passei à sombra dos teus gestos
Bebendo em tua boca o perfume dos sorrisos

Eu (não) deixarei que morra em mim o desejo de amar os teus olhos que são doces.

2009-09-12T19:43:00.000-07:00

Eu ficarei só como os veleiros nos portos silenciosos
Mas eu te possuirei mais que ninguém porque poderei partir
E todas as lamentações do mar, do vento, do céu, das aves, das estrelas
Serão a tua voz presente, a tua voz ausente, a tua voz serenizada.

Joana Manoela.

2009-09-11T20:26:00.001-07:00

O melhor do mestrado é, claro, poder fazer uma disciplina chamada "Clarice Lispector". (Não consigo imaginar algo que pudesse ser melhor, a menos que o professor fosse um Nemours que se apaixonasse de tremer os joelhos pela Junie que eu não sou.)
Hoje, relendo Perto do coração selvagem, para a aula da semana que vem, percebi que poderia colocar as pedras no bolso do vestido right now. O que vai acontecer agora agora agora?, se pergunta Joana a toda hora, E sempre no pingo de tempo que vinha nada acontecia se ela continuava a esperar o que ia acontecer.
Então, Manu: O que vai acontecer depois depois depois? Resposta: Nada. Nem sequer a sombra de uma imagem ao longe longe longe. Ou, talvez, a sombra de um grande deserto, como o da Duras, mas Duras, Duras que era, podia escrever livros - Vou escrever livros. É o que vejo para além do instante, no grande deserto que se afigura como a extensão de minha vida. -, a mim, só me resta bater com a cabeça na parede, para seguir o conselho do pai da menina das galinhas-que-não-sabiam-que-iam-morrer.

Toi mon amour, mon ami.

2009-09-11T06:36:00.000-07:00

Subamos!
Subamos acima
Subamos além, subamos
Acima do além, subamos!
Com a posse física dos braços
Inelutavelmente galgaremos
O grande mar de estrelas
Através de milênios de luz.

Subamos!
Como dois atletas
O rosto petrificado
No pálido sorriso do esforço
Subamos acima
Com a posse física dos braços
E os músculos desmesurados
Na calma convulsa da ascensão.

Oh, acima
Mais longe que tudo
Além, mais longe que acima do além!
Como dois acrobatas
Subamos, lentíssimos
Lá onde o infinito
De tão infinito
Nem nome mais tem
Subamos!

Tensos
Pela corda luminosa
Que pende invisível
E cujos nós são astros
Queimando nas mãos
Subamos à tona
Do grande mar de estrelas
Onde dorme a noite
Subamos!

Tu e eu, herméticos
As nádegas duras
A carótida nodosa
Na fibra do pescoço
Os pés agudos em ponta.

Como no espasmo.

E quando
Lá, acima
Além, mais longe que acima do além
Adiante do véu de Betelgeuse
Depois do país de Altair
Sobre o cérebro de Deus

Num úlimo impulso
Libertados do espírito
Despojados da carne
Nós nos possuiremos.

E morreremos
Morreremos alto, imensamente
IMENSAMENTE ALTO.

Soneto de separação.

2009-08-01T08:37:00.000-07:00

"Não exatamente. Ninguém se separa, Rímini. As pessoas se abandonam. Essa é a verdade, a verdade verdadeira. O amor pode até ser recíproco, mas o fim do amor não, nunca. Os siameses se separam. Mas não se separam, tampouco: porque sozinhos não conseguem. Um terceiro precisa separá-los: um cirurgião, que corta pelo meio o órgão ou o membro ou a membrana que os une com um bisturi e derrama sangue e na maioria das vezes, diga-se de passagem, mata, mata um deles, pelo menos, e condena o outro, o sobrevivente, a uma espécie de luto eterno, porque a parte do corpo pela qual estava unido ao outro fica sensibilizada e dói, dói sempre, e se encarrega de lembrá-lo, sempre, de que não está nem nunca vai estar completo, que isso que lhe tiraram nunca mais poderá ter de novo."

Na Queda da Bastilha.

2009-07-14T07:04:00.000-07:00

"Porém, dois dias mais tarde (os dois dias que Viena, segundo os resultados da contabilidade final, acabaria por roubar a Londres), quando entraram na Osterreichische Galerie, na sala dos Klimt - Rímini desafiante, Sofía frágil e adorável, envolta num poncho como uma beduína invernal, os dois alegrando o ar aquecido com as nuvenzinhas brancas que traziam da rua -, Rímini sentiu o amparo de quem volta a uma pátria depois de um longo exílio de tristezas. Percorreu as salas, amodorrado pela suave luz amarelada, e olhou os quadros com um desânimo feliz, como se estivesse tão longe de tudo que nem a beleza pudesse frustrar seu bem-estar. Pararam diante de O beijo e o contemplaram abraçados, vítimas desse mimetismo que se apossa dos apaixonados quando olham a imagem que sempre acreditaram fitá-los e falar com eles."

Uma homenagem a Manu, uma homenagem a Klimt, que vieram ao mundo no mesmo dia.

E Manu quer, de presente, o amparo de quem volta a uma pátria depois de um longo exílio de tristezas.

O "parabéns pra você":
http://www.youtube.com/watch?v=u9AE8QQfx_E

Momentos de perfeição.

2009-07-06T09:35:00.001-07:00

Há, em Que presente te dar, do Affonso Romano de Sant'Anna - o livro de onde tirei o trecho da postagem de ontem também -, uma crônica chamada Momento de perfeição: A frase me veio da cena de um filme americano. Cena simples. Um rapaz loiro está pescando num rio. Seu pai tira uma foto no exato momento em que ele exibe, sorridente, o rútilo peixe obtido. Considerando aquele momento contido dentro da foto, o outro irmão diria mais tarde: "Aquele foi um momento de perfeição.".

E Sant'Anna discorre sobre tais momentos, dizendo que eles estão espalhados mesmo no dia-a-dia mais atroz, mas que nem sempre (eu diria dificilmente) as pessoas se dão conta disso. E, então, vem o trecho que me fez pensar em algo que muito me encanta nessa vida (cinéfila): o cinema da Sofia Coppola:

Um cavalo galopando. Um inseto na grama. A filha correndo com seus cabelos loiros no gramado. Um raio de luz sobre a flor na jarra, aquele barco a vela na linha do horizonte. O vôo da gaivota e depois o mergulho certeiro sobre o peixe que volta aprisionado no seu bico, ou aqueles gestos que os mágicos fazem no palco, desembrulhando espantos aos nossos olhos, são instantes onde não há excessos - perfeitos.

E dessa crônica, de um escritor do qual nem sou leitora assídua nem grande apreciadora, me veio uma revelação. É claro que o cinema da Sofia tem várias coisas encantadoras, mas acho que o que mais me encanta são os tais momentos de perfeição, porque o cinema dela é completamente feito deles - e não são só os momentos "clássicos", como as nádegas em calcinha cor-de-rosa (é cor-de-rosa?) de Srta. Johansson ou o all star de Marie Antoinette, há momentos perfeitos ali o tempo todo, acho até que são os momentos mais simples os mais bonitos, o que o Affonso chamaria de "momentos de perfeição menos óbvia". Aqueles momentos que quero sempre rever e rever, porque, embora sejam sempre os mesmos, continuarão sempre perfeitos.

A gente pode(ria) escolher?

2009-07-05T08:11:00.000-07:00

No cinema, naquele íntimo convívio de imaginários na escuridão, quando todos estão olhando a tela, com o coração batendo e os olhinhos luminosos, penso sempre: vamos todos morrer um dia. Estaremos todos deitados. No escuro. Como aqui. A vida talvez não tenha passado de uma sessão de cinema. Vimos juntos algumas imagens e nos emocionamos. Mas a sessão acabou.

Que filme passam na eternidade?

Ela não conhecia relação mais absoluta de amor do que a ingestão do ser amado.

2009-07-04T07:14:00.001-07:00

Cold, cold water surrounds me now.

2009-07-03T14:25:00.001-07:00